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Estás solo, todo está destruído, la muerte quiere cazarte. Has sobrevivido al fin y eso no es todo: esta guerra sigue en pie, pues el fin supone un nuevo principio, uno más tormentoso donde tendrás que demostrar lo que vales. ¿Crees poder sobrevivir?, si no... Abandonad toda esperanza aquellos que os adentráis en este nuevo, virulento y destrozado lugar.
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Un trabajo sucio {Franky B.} Empty Un trabajo sucio {Franky B.}

Mensaje por Ian Davenport el Lun 25 Nov 2019, 19:20

23 de octubre de 2015.
Desierto de Nevada.


En mitad de la nada había un enorme edificio, como si siempre hubiera estado abandonado. Se trataba de un motel de carretera, muy poco elegante, un lugar en el que descansar tras un largo viaje o donde no ser visto por nadie conocido cuando te follabas a la amiga de tu esposa. Y no es que Ian tuviera experiencia en eso, es que simplemente se podía imaginar la de historias que habrían callado esas paredes.

Aparcó el vehículo en un lateral, esperó a que el polvo levantado por las llantas se disipara y entonces bajó del jeep. Vestía un uniforme táctico de Umbrella bastante pesado. Pero estaba ya tan acostumbrado a él, que moverse con ropa normal por allí le haría sentir descubierto. Se fue colocando el casco con la máscara, todo tras revisar un pequeño maletín plateado.

Mando, aquí Joker — sí, recientemente le habían apodado de aquella manera. ¿Por qué? Ni él lo comprendía, aunque se imaginaba que se trataba de algo puramente sarcástico por su seriedad y falta de humor. Sin embargo le agradaba poder utilizar un apodo en las misiones en vez de su apellido, le ayudaba a desvincularse algo más de toda aquella mierda.

Preparado con su equipación y el maletín comenzó a caminar hacia el interior del motel, alerta en todo momento. Su objetivo era ni más ni menos que una Yawn. Debía robar unas muestras de la BOW que se había hecho con aquel motel como refugio. Más tarde Umbrella, tras ver las muestras, decidiría que hacer con ella, mientras tanto él sería el idiota de los recados.



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Mensaje por Franky Bradburn el Jue 28 Nov 2019, 19:58

Todavía no podía comprenderlo. Se suponía que hacía una semana que debía de haberse convertido en un zombie. Se suponía que debía de estar muerto. Se suponían tantas cosas… que Bradburn comenzaba a creer que nada de lo que le habían dicho era cierto. Que el contagio no venía por un mordisco de zombie y que aquella herida que seguía latente en su hombro izquierdo acabaría siendo una marca más clavada en su piel. Un recuerdo grabado con sangre, sudor y dolor. Sobre todo dolor.

Y aun así, con el temor de la conversión a la vuelta de la esquina —pero más alejado, porque los delirios febriles ya habían pasado a la historia—, Bradburn se negaba a volver. «Es mejor así.» Y se obligaba a creerlo, manifestando así la férrea convicción de que él no iba a ser el responsable de la muerte ajena. Sólo era responsable de adjudicar el último adiós.  

Hacía un par de kilómetros que Bradburn había dejado tirado su vehículo, muerto por inanición de gasolina. Y siendo coherente, el oficial no se arrepentía de ello. Mejor a pie —ya estaba habituado a ello—, aunque con el terreno completamente despejado y tan árido que cualquiera con dos dedos de frente se preguntaría si alguna vez había habido agua en la zona, Bradburn solo esperaba evitar cualquier brote de zombies que anduviera por las cercanías —si es que existían, con tan pocas opciones de conseguir algo de comida que había por la zona—.

No creía en la suerte y le pareció un espejismo tanto el coche, como el motel, como el propio individuo que se acercaba a la entrada. Un individuo… que portaba un traje sobre una corporación que Bradburn creía extinta. ¿Sería acaso uno del reducto de hombres que participaron en el fin del mundo? Con un solo vistazo, a Bradburn solo le parecía otro imbécil de gatillo fácil.

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Mensaje por Ian Davenport el Lun 02 Dic 2019, 21:36

Aquel tipo de trabajos le gustaban, podían ser muy entretenidos, aunque a veces resultaban de lo más pesados y sobre todo asquerosos. Enfrentarse a una BOW era lo que tenía, algunas podían ser más astutas e Ian debía ingeniárselas para sobrevivir junto al objetivo, esa era la parte que le agradaba. El ingenio.

Recorrió veloz los escalones que le separaban de la entrada. La puerta, en antaño de madera, ahora no era más que un amasijo de restos pútridos y escombros tirados por el suelo. Apenas quedaban unos trozos aún en las bisagras. La recepción del motel estaba muy bien iluminada gracias a dos ventanas que daban a un enorme patio, aún más desolado que sus estancias predecesoras. Papeles, restos de basura... manchas de las cuales prefería no juzgar su procedencia. Todo apuntaba a que allí había "algo gordo". Y bueno, una serpiente que podía medir perfectamente tres metros de largo por uno de ancho... entraba en esa categoría.

Avanzó por aquella recepción con cautela, debía observar cada señal, cada detalle para localizar a la criatura antes de que ella le localizase a él. Eso sería un problema e Ian quería jugar con el factor sorpresa.

Había una zona por la que habría sido incapaz de pasar, por lo que descartó adentrarse en el comedor. Sin embargo, la puerta que daba al patio mostraba ciertas señales que indicaban que algo había pasado por allí en numerosas ocasiones. El marco de la puerta estaba deteriorado a la altura del metro, así que ya podía tener una medida clara. Se asomó al patio y no vio nada. A parte de lo desolado que estaba todo, la piscina era un charco de agua de un color verde intenso que impedía ver a través de ella.

Ian avanzó entre las deterioradas sombrillas, de las cuales solo quedaba el esqueleto y jirones de tela movidos por la suave brisa del viento. Miraba en todas direcciones siguiendo un rastro que no era extremadamente visible, pero que con un poco de atención se podía vislumbrar a la perfección. Todo sin ser consciente de que en aquel tablero de juego acababa de entrar un nuevo jugador.


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Mensaje por Franky Bradburn el Dom 08 Dic 2019, 18:13

Todo era tan extraño que cuando llegó y tocó el coche con sus manos no se pudo creer que efectivamente no se tratase de un espejismo. Sin embargo, era indudablemente sospechoso que un único habitáculo estuviera visible y dispuesto a ciento, quizá a miles de kilómetros a la redonda. Sin embargo ya tenía pruebas fehacientes de que eso podía ocurrir, un lugar como Las Vegas, así lo corroboraba.

Una parte de él lo empujaba con llevarse el coche y dejar al sujeto tirado y, si no hubiese querido averiguar que se traía entre manos, no hubiera escogido la segunda opción. Bufó, observó el motel y entró. Sus pasos eran silenciosos mientras marchaba entre los recuerdos de lo que alguna vez fue un centro de ocio y prostitución. Echó mano de su hacha y se hizo un hueco hacia la propia recepción. Bradburn no tenía claro qué buscaba el otro pero eso le importaba bien poco, lo que quería saber era si el sujeto tenía información sobre Umbrella y si podía serle de utilidad.

El desierto de pisadas lo llevaba hacia un único rastro visible pero, aun así, avanzó cauto. No convenía enfadar al otro, una bala siempre iría más rápido que cualquier hoja bien limada. Pero de todas maneras, ¿qué importaba? ¿No iba a morir de todas formas? ¿Por qué seguía valorando tanto su vida? Quizá todavía le quedaban días que atesorar y no quería perdérselos.

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